Mon premier cours de fitness, je m’en souviendrai toute ma vie. J’avais 17 ans et je me suis retrouvée en plein Davina’s revival. Dès que la prof était entrée dans la pièce, j’avais pouffé : elle portait un collant vert fluo et une sorte de maillot de bain string en élasthanne noir. En deux temps trois mouvements je m’étais retrouvée allongée sur un tapis orange, à mouliner des gambettes : l’air plus stupide, tu meurs. Ce fut mon premier et dernier cours de fitness.

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Est-ce que ça vous étonne si je vous dis que j’ai même pas eu la moyenne en éducation physique et sportive, au bac ? Non hein.

Bref, je n’ai pas le sport dans l’âme, ni le step en religion, la basket étant pour moi un accessoire fashion, selon les années, avant d’être un outil technologique de fitness.

C’est donc la mort dans l’âme, qu’un beau jour de printemps 2004, après la naissance de ma fille, je me suis inscrite dans un club de sport, presque en gémissant de douleur.

Quel a été le déclic vous vous demandez ?

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Longtemps j’ai rêvé d’ être une grande sportive.

Pas de devenir, d’être. Rien à voir. Parce que pour devenir, il faut bosser, or moi bosser, je déteste ça.

Je veux être sportive et fuselée et ferme et sublime, mais pof, par magie dans mon sommeil, sans me rendre compte de rien.

Comment ça c’est pas possible ? Comment ça il faut faire du fitness pour y arriver ?

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